他拖延，架着他的胳膊强行往起拖。盔甲在地上刮出刺耳的声响，像在哭。傅恒的视线死死锁着那枝海棠，直到宫墙彻底挡住了那抹艳红，直到那道朱漆宫门变成个模糊的点，他才像被抽走了所有骨头，瘫软在侍卫的怀里。
手背的花瓣被碾成了泥，红得像血。
他赢了战争，却输了她。
他护得住大清的疆土，却护不住自己心爱的姑娘。
远处的风送来隐约的宫乐声，轻快得像在嘲笑。傅恒闭上眼睛，任由泪水和沙尘糊满整张脸。那枝开得正艳的海棠，终究成了他余生都跨不过去的坎，成了他连靠近一步，都成了奢望的禁地。
盔甲上的血渍干透了，暗褐的痕里，仿佛还能看见准噶尔的残阳。可他知道，从今往后，再烈的酒，再重的伤，都抵不过此刻心口的空洞——那里，原本该住着一个穿水绿裙的姑娘，和一树永远开不败的海棠。